Strade in salita

Perchè io ci sto su praticamente dalla nascita; e questo, secondo alcuni/e, è vittimismo. Però è proprio vero: faccio fatica a scorgere, e praticare, i trucchi giusti da usare con le persone per riuscire a ... a cosa? A niente. Lasciatemi in un cantuccio, come una cosa posata in angolo / e dimenticata (non era Ungaretti che lo diceva?).

Ho comprato Non solo comunicare. Guida al comportamento assertivo. La GraYcie ha osservato subito che ci sono frasi banali e generiche; in verità a volte ho anch'io quest'impressione riferita all'indirizzo cognitivo-comportamentale che segue la mia psicologa, e gliel'ho anche detto. Ma lei è una davvero assertiva: gentile, ma ferma. E seguita imperterrita a farmi le sue domandine semplici-semplici che però, passin passino, mi fanno capire da sola le cose.

Poi, da qui a sapere dire/fare la cosa giusta al momento giusto, è un altro paio di maniche. SOB.

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a poco a poco, biblioteca, eppure

Pomodori non verdi, non fritti. E nemmeno al Caffè di Whistle Stop.

Rimembranze.

L'estate della maturità volevo prendere la patente senza chiedere un soldo ai miei; perciò io e la mia amica GiBi, e poi anche molti altri amici e amiche di scuola (quell'anno c'è stata una frotta entusiasta di studenti che s'era iscritta) abbiamo fatto domanda per la campagna del pomodoro in un paio di note industrie conserviere locali. Detto fatto, a quei tempi come alzavi la manina ti acciuffavano immediatamente, mica come adesso che per andare a farsi due mesi di turni anche notturni ci vuole la raccomandazione. E che sia una raccomandazione solida, pure. 

I turni erano 3: 6.00'-14.00'; 14.00'-22.00'; 22.00'-6.00'; l'anno dopo è stato tolto il notturno, ma il primo anno ce lo siamo fatto per benino ed una volta, siccome dovevamo andare a Milano ad iscriverci all'Università (cosa di cui eravamo orgogliosissime) finito il turno siamo filate dritte in stazione e siamo saltate sul treno; la sera avevamo ancora il turno di notte. Come si suol dire, eravamo  giovani e piene di energie. Ah!    Sì. 
Bhe, la prima postazione dove ci mettevano tutte (le ragazze) erano i nastri: dai camion le cassette coi pomodori freschi venivano caricate sui carrelli (guidati dai ragazzi) che poi li rovesciavano dentro ai vasconi dove venivano sbollentati e da lì passavano appunto sui nastri dove le donne dovevano controllare che le bucce fossero tutte levate perchè guai se ce ne restava qualche frammento. Per un lavoro così occorrevano i guanti altrimenti le mani si bruciavano con gli acidi dei pomodori, io per fortuna li avevo fin dal primo giorno ma chi non ce li aveva alla fine delle 8 ore non si sentiva più le dita. I nastri andavano sempre, se qualcosa s'inceppava, per esempio se arrivavano troppi pomodori, c'era una sbarrettina che fermava il nastro; qualche volta si fermava da solo per problemi tecnici a monte, o semplicemente perchè c'era un calo di corrente. Una volta avevo chiesto alla donna (molto anziana) vicina a me come mai s'era fermato (era la prima volta che mi capitava) e quella poverina, che evidentemente si rendeva conto di saper parlare solo il dialetto mentre io ero una studentessa, e si capiva, sforzandosi di tradurre mentalmente mi fa:

"Rare, ma accade".

Me lo ricorderò sempre.

Il turno del mattino era abbastanza lungo da passare, poi toccava alzarsi prestissimo per essere in fabbrica alle 5.30' con il pulmann dell'azienda (nessuno veniva in macchina, era impensabile: prima di tutto nessuno di noi aveva la patente e poi nessuno dei genitori era neanche lontanamente sfiorato dall'idea di accompagnare il/la pargolo/a a lavorare); però almeno ti lasciava tutto il pomeriggio libero.
Il turno del pomeriggio era quello che ti lasciava più tempo per dormire, ma in compenso non si poteva fare niente, e poi era lunghissimo da passare.
Quello peggiore era il turno di notte; i nastri erano praticamente all'aperto, fischiavano le correnti d'aria, e dopo agosto in settembre cominciava davvero a fare freddo. Io poi ho sempre sofferto più il freddo che il caldo. E non finiva mai, mai. Le ore peggiori erano quelle fra la 1 e le due, due emmezza. Poi ci si svegliava e si tirava avanti; sempre che si trovasse qualche compagna che ti lasciasse scendere per andare a prendere un caffè; ah già dimenticavo: le 8 ore ai nastri le passavamo sempre in piedi, a braccia in avanti per levare le bucce residue. Ed alla fine del turno avevamo i cerchi di conserva attaccati ai gomiti.
In fondo al nastro c'era una macchina che ruotava: era l'inscatolatrice. Chi stava lì aveva un filo di responsabilità in più rispetto ai nastri, che erano proprio il livello minimo. Però i camici bianchi ti controllavano di più: arrivavano ogni mezz'ora con il cronometro in mano e contavano quante scatole riuscivi a fare in un tot di tempo; una volta erano arrivati tantissimi pomodori tutti in una volta, e allora dovevo far molta forza con le braccia e le mani per ficcare i pomodori nelle scatole perchè la macchina aveva solo 2 velocità e non bisognava far cadere i pomodori per terra, giammai!
Il giorno dopo ero al pronto soccocorso perchè m'ero slogata il polso; e ho PAGATO IO. Ma sarò scema?  
Poi, e mi vergogno a raccontarlo, una volta ero talmente esasperata dai camici che arrivavano ogni quarto d'ora col loro cronometrino che ho ficcato dentro a un barattolo uno straccio che serviva a ripulire la superficie della macchina. E così ho danneggiato solo l'ignaro acquirente che anzichè una satola di pelati ha comprato una scatola di stracci con due pelati sopra.
Vabbè, l'ho detto.

Il lato positivo era la mensa: mangiavamo delle pastasciutte semplicemente favolose.
Solo quelle però, i secondi erano decisamente scarsi dal punto di vista qualitativo.

Che dire? Adesso che ci ripenso mi sembra una storia che sta tra "Tempi moderni" (anche lì c'è un nastro), un documentario sulle mondine, "La classe operaia va in paradiso" (film che tra l'altro ho visto proprio in quel periodo) e "Ah! eravamo giovani! Ah! Com'era bello! Ah! Ai miei tempi" modello nonno Simpson.

Però. Che dire. Ci siamo divertiti da matti. Sì. Eravamo tanti, sghignazzavamo, facevamo gli scherzi.
Erano gli anni settanta.
E ora la figlia della GiBi, 18 anni, s'è iscritta alla campagna del pomodoro.

La storia continua. 

Un soliloquio di: IOglaucy alle 08:17 | link | commenti (9) |
di tutto di piu, eppure